Cercanías

Autora: Aida Rebull

Hora punta, el sol entra por la ventana y ciega con sus rayos implacables las fibras de los cristales de colores, amarrados con fuerza a la forja ennegrecida. Y como un móvil etéreo de destellos se mezclan los tonos en el aire: amarillo ácido, calabaza. La atmósfera caleidoscópica se refleja en los soportes publicitarios y les da un halo mágico. La luz potente y directa como un proyectil solo se rompe con las sombras veloces de las palomas, expertas voladoras en este terreno. Ondulan su vuelo a la caprichosa simetría del cableado eléctrico. La catenaria tensa, recta, que cuadricula la estación.

Hora punta, el suelo liso, brillante, recién barnizado y los tacones dando bandazos, inseguros y sonando al descompás. El suave traqueteo de las maletas deslizándose sobre la cera, marcando trazos ondulados en el piso, algunos de ellos se cruzan, se enlazan y se entrelazan; en una dirección y en otra, entorpeciendo la reverberación cromática de los ventanales.

Hora punta, el reloj pone en marcha su mecanismo para sonar con la melodía más larga de la mañana: doce notas graves, rotundas, doce trenes van y otros doce vienen. Y mientras, la campanadas marcan el ritmo de la estación: las prisas, el ritmo de las zancadas; la espera, el compás con el que se acierta una palabra más en el crucigrama. Embrollo de músicas en los oídos, ecos de conversaciones perdidas, párrafos cruzados en la mezcolanza de libros y los cabezazos de una siesta accidental y repentina.

Hora punta, las zancadas aceleradas, el ajetreo ferroviario, las prisas en las máquinas de sacar billetes, las monedas sonando en el interior de un bolsillo; los niños atados a las manos de sus padres, volando por la premura.

Hora punta para los encuentros y desencuentros; las idas y venidas; para las bienvenidas y despedidas: risas y llantos, añoranzas, para las cercanías y lejanías…

P.D.: El tren solo pasa una vez en la vida.

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